MI AMIGA CELESTE

Celeste escapó al aire.


Celeste adoraba el polvo de los libros viejos en la biblioteca y los juegos de infancia. También los pollos que picoteaban en el corral, a su abuelo y a la tierra seca de aquellos campos de poniente, pero no pudo comprender nunca el mamemimomú de su escuela. Tampoco siempre.


Celeste se centró en una palabra, r-a-r-a, a la vez que contemplaba el sol del oeste en aquella extraña luz oceánica. Con sus profundos ojos, ceño fruncido, y hacia el horizonte, supuso que habría otros días, y volvió a retumbar en su rostro antes que en su cabeza, r-a-r-a… Lanzó una piedra al horizonte.

Salió de golpe corriendo hasta el fin de la luz del atardecer, sin despedida. Sin aviso se convirtió en aire, voló y saltó las barreras de las autopistas y las cargas pesadas de vehículos longes, los sueños profundos que al despertar sembraban hijos en sus entrañas.

Miró al aire, subió aún más la mirada, cortó el viento y la lluvia, traspasó la espesura de las nubes subida en las águilas, sobrepasó no sin dificultad los picos de las montañas, descansó en nidos a veces fríos, y descubrió que la caída sobre mullidas alas era dulce descenso entre algodones cobijado.


Celeste salió un día a hora incierta, apenas cumplidos los catorce, a tierras extrañas. Encontró el aire, se hizo aire. En ninguna crónica se ha escrito que volviera a ser rara.