escritorio primavera
Inmersa estoy en los pliegues del amor,
totalmente libre.
Aquí he estado innumerables veces,
he recorrido incontables caminos.
Charlatán y rey he sido,
sanador y enfermo.
Como nube he flotado,
como lluvia diluviado.
Soy de viento y de fuego,
estoy hecha de tempestuoso mar.
Me moldearon de arcilla roja pintada:
Soy la esencia de la risa, ¡pura luz!
Si me ves, mira de nuevo,
¡No soy yo a quien has visto!
Este canto lleva conmigo muchos años.
Lo que expresa, vibra dentro de mí como música.
Sus palabras se adelantaron a mis labios.
Le tengo escrito sobre la piel bella y fuerte de un poderoso tambor.
Son los versos que yo escribiría para presentarme.
(Perdón por el retraso)
Recuerdo que una vez, hace ya algún tiempo, me dijiste que Calexico te hacía sentir el viento del desierto...y es curioso, hoy llega a Asonancia esa lejana erosión, ese azote del cambio, esa página rasgada. Hoy, nos dejas un poco solos; o al menos a mí, que despistada donde las haya, sólo hoy, aún a sabiendas de que no volverías, he sido consciente de que seis letras habían sido borradas; quizás para siempre.
No me gustan las despedidas y a sabiendas de que esto no lo será, sí creo en la palabra. Eso es lo que tanto hemos compartido aquí contigo, querido Hô, y nos has dejado un poco huérfanos, al menos a mí, que tampoco pretendo erigirme en portavoz de nadie.
Y sólo por eso, quería darte las gracias por tantos momentos aquí y allí compartidos. Por haber sabido hacer de la palabra un puente entre realidad y ficción. Por habernos dejado llegar a tu mundo y entrar en el nuestro. Quería decirte que aún buscándote cada vez que vuelva y aparnetemente no estés, sé que estarás más allá de la alquimia de los archivos temporales.
Suerte, niño, allá donde te lleven la palabra y sus tiempos. En los de aquí, ten por seguro que siempre encontrarás uno que conjugar.
Añórote
no cuarto de baño;
cando a billa soa a cepillo de dentes,
ó teu cepillo de dentes
espertando ó meu lado.
Añórote
no fregadero;
en cada bico almaceado
na estafeta do meu pescozo
á espera dun novo encerro.
Añórote
na luz do mediodía;
a das preguntas dobres
cando ti mas fas
para que eu resposte.
Añórote
nos corredores;
en tódolos que
non me devolven
a túa voz ó final do meu "non te escoito".
Añórote
nas tardes;
nas que saben a salitre
e nas que ulirán a outono, inverno e primaveira,
en todas por preceder ás noites.
Extráñote
nos atardeceres libres
e sen embargo prisioneiros do recordo
dos maratóns
de deporte compartido.
Añórote
añórote tamén nos "post-ites" valeiros
reservados en branco
para a verba
que de novo amaneza ó teu carón.
Añórote
nos pixamas;
que xa só son a excusa
para os preámbulos das nosas mans
rastreando os nosos corpos.
Añórote
en cada soño
que non nace na túa aperta
e aínda así é teu, por seres tí seu único dono.
Añórote
en cada unha das noitnes que no estás
por seres tí, meu neniño, meu durmevela;
mecenas dos tardíos espertares
con sabor a leite con galletas.
Añórote
a cada hora e a cada intre
que téndote non te teño;
en cada salaio que me arrincas a distancia
i en cada salouco que aúlla túa ausencia.
Añórote,
añórote tanto
que o extraño
sería non extrañarte...
xa que facelo
será verte
ó ritmo do acelerado latido
de quen descobriu
nas súas gañas o infinito.
Sonetillo incompleto para terminar con vuestra ayuda. Me ha costado dios y ayuda y sólo hice la primera estrofa, jajaja... Son sextetos. Ahí va:
Me parece una campaña fantástica que va a dar mucho que hablar, y eso es lo mejor que se puede hacer por la prostitución, provocar un discurso. Por otra parte, creo que lo que dice se puede extender a muchos más temas ¿no os parece?
Demostré que soñar
siempre concede más
y cuesta mucho más
de lo que dá llorar;
por eso la lalá,
entónala conmigo
otra vez, la lalá.
Por estar a mi lado
donde no imaginaba
sonreir en tu abrazo.
Yo que muchas lloraba
y tantas olvidé
mientras otras negué
lo que significaba.
Esperar sin hacerlo,
soñarlo sin soñar
y querer sin quererlo;
ahora respirar
es más que respirarlo
mucho más que soñar.
Sin más propósito que el anidar
en lo que todavía queda vivo
del tiempo que a su paso, esquivo,
bebe del eco y prohíbe olvidar;
germinarán allí tus sombras llenas
sobre todo poro que mi piel guarde
y florecerán tus huellas sin dudas.
Sólo habrá voluntad de no ceder
al hastío de cada metro triste
cedido a la inversa cuando te fuiste
con sólo recordar: "Para volver".
Surcaré los asfaltos a tu encuentro
y dividiré el tiempo entre infinito
para que la distancia equivalga a cero.
Una canción que me ha animado el día de vuelta del trabajo.
Calaléix, Palma, julio 2008
(Fotografia de Chayo Roig)Mira que me gusta esa luz del atardecer
cuando regreso a casa y la vida está suspendida sobre las montañas.
Mira que le gusta a mis pies caminar descalzos dibujando huellas.
Y quedarme allá arriba en los cerros,
aprisionada por el aire que me lleva.
Soy, lo sabes, las gotas que mojan las hojas del otoño.
Y el color del musgo sobre los robles.
He ganado la libertad de ser mar sobre los árboles
y sentir en la piel todos los arco iris.
Quedarme antes diluida en la tierra,
siendo hoja o saltando las peñas convertida en riachuelo, era fácil.
Pero ahora, mi amor, lo entrego todo y regreso.
Regreso como gota pequeña de lluvia a mojar tus manos y diluirme en ellas.
Tu llamada muda es más poderosa que toda la libertad ganada.
Toqué tus labios y ahora, regresar a ti, es más que todos mis mares.
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